Preview only show first 10 pages with watermark. For full document please download

Einer Vietnamesischen Zigarettenverkäuferin

   EMBED

Share

Transcript

Einer vietnamesischen Zigarettenverkäuferin Hanns Graaf Kühler Morgen. Grau wie Asche Stehst du an des Marktes Rand Mit der Zigarettentasche, Schachteln in der kalten Hand. Fragen dich nach Preis und Sorte. Maskenlächeln. Geld zurück. Ganze Stangen. Halbe Worte. Kleiner Handel. Kleines Glück. Land des Sonnenaufgangs ferne, Weiter als ein Vogelflug. Fast verraucht, verglüht wie Sterne, Wie ein Zigarettenzug. Zählst die Kunden und die Stunden. Deine Blicke voller Angst. Eine Streife zieht die Runden Und du weißt, worum du bangst. Hinter dem Gardinengitter Spüre ich es heiß im Bauch. Auf der Zunge schmeckt es bitter Mir, obwohl ich gar nicht rauch. Jeder Markt ist eine Falle. Leben hat den kleinsten Preis. Siehst nicht, wie die Faust ich balle, Bis die Knöchel werden weiß.